Nous fûmes vingt-cinq mille pour inverser le sort
Qui nous était promis par les dieux du malheur :
Mille morts. Percés jusques au fond du cœur
D’une atteinte imprévue aussi bien que mortelle,
Que l’on nous fît croire comme étant naturelle :
La vocation du monde est d’être marchandise,
La soumission des hommes est tenue pour acquise.
Les sanglots longs fuyant du noyau de l’atome
Irradiant la rosée pour des siècles sans hommes,
Irriguent la bourse de si gros bénéfices
Que les actionnaires se pâment avec délices,
Tandis que trois ou quatre ogres ventrus et voraces
Condamnent paysans et leurs plantes vivaces
A éteindre à jamais le souffle renaissant
Chaque saison du bel aubépin verdissant,
Parce qu’un projet fou de breveter la mort
Fut conçu et si bien nommé Terminator
Qui tuera la planète, et la chose en est sûre ;
C’est l’unique raison de ma triste figure.
Cassette, rendez-moi ma cassette remplie
Du sang et des larmes des enfants bengalis.
Capital, seul objet de mon ressentiment,
Capital, à qui vient son bras d’immoler les enfants,
Capital, que l’on voit se repaître dans l’or,
Capital, que je hais car il nous déshonore.
Ne vous y trompez pas : capital sans travail
Est la fable idiote qui sert d’épouvantail.
Pour les âmes mal nées, la vraie valeur s’inscrit
En lettres décorées qui n’ont jamais de prix
Et qui viennent s’unir dans le mot utopie,
Un pays où le plus beau trésor d’Olympie
Est formé de ce choix auquel on vous convie :
Les cordons de la bourse ou le fil de la vie !
Jean-Marie Harribey